Spätsommer

all­mäh­lich fan­ge ich an

den som­mer zu vermissen

.

noch ein­mal weht ein hei­ßer wind

noch ein­mal hat es drei­ßig grad

.

jedoch

.

das licht ist nicht mehr das helle

flir­ren hel­ler tage

ein schat­ten schwingt mit

.

die luft riecht anders, bedächtiger

.

das was­ser im see fröstelt

bereits eine handbreit

unter­halb der oberfläche

.

die lan­gen war­men tage

sind gezählt

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