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Fr., 3. Mai 2024Fr., 3. Mai 2024

Science Fiction und Fantasy im April 2024

Neben Kurzgeschichten habe ich im April eine Reihe wirklich eindrucksvoller Romane gelesen. Ich fange mal mit den Kurzgeschichten an:

Das war zum einen der Sammelband Glass and Gardens: Solarpunk Summers (2018), herausgegeben von Sarena Ulibarri. Größtenteils schöne Geschichten, aber so ganz warm werde ich mit dem Genre nicht. Die Mischung zwischen hoffungsvoll und gemütlich einerseits und punk andererseits ist … nicht ganz einfach. Und die eine oder andere Geschichte ist mir dann schlicht zu wenig ambivalent, zu naiv. Aber vielleicht braucht’s das ab und an doch.

Dann habe ich von Naomi Kritzer die Geschichte „The Year Without Sunshine“ (2023) gelesen. Auch irgendwie Solarpunk, oder: was passiert, wenn ganz normale Leute in einem ganz normalen Wohnblock etwas, das sich stark nach Apokalypse anfühlt, überstehen müssen. Mehr will ich nicht verraten, aber sehr schön gemacht. Und anders als erwartbar. (Daraufhin habe ich dann auch Kritzers Sammelband Gift of the Winter King and Other Stories (2011) gelesen und wurde nicht enttäuscht: auch hier viele enttäuschte Erwartungen und Dinge, die anders sind, als sie anfangs scheinen. Wer Kurzgeschichten mag, und Kritzer noch nicht kennt, ist da gut aufgehoben).

Dann wie angekündigt, die Bücher. Emily Wilde’s Map of the Otherlands (2024) von Heather Fawcett ist eine gelungene Fortsetzung des ersten Bands, die größten Teils in den Schweizer Alpen – und teilweise in Feenreichen – spielt. Wild und gefährlich, aber nicht zu düster, mit einem ordentlichen Schuss Romantik – und einem etwas abrupten Ende. Aber der dritte Band ist schon für 2025 vorbereitet.

Beeindruckt hat mich Cahokia Jazz (2023) von Francis Spufford. Das ist auf den ersten Blick pures noir aus den 1920er Jahren, mit zwei heruntergekommenen Polizisten, blutigen Verbrechen, Verstrickungen zwischen Halbwelt und Industriebossen und so weiter. Die Hauptperson, Joe Barrow, ist nicht nur Polizist, sondern auch begnadeter Jazz-Pianist (mit düsterer Kindheit). Ach so, und er wird für takouma gehalten, spricht aber nur wenige Worte Anopa. Denn die Metropole Cahokia existiert in unserer Realität nicht. Sie liegt ungefähr da, wo St. Louis am Mississippi zu finden ist, und wird von takouma – den Abkömmlingen der Native Americans, taklousa – Menschen mit afrikanischer Herkunft – und europäischen takata bewohnt. Anopa ist die lingua franca dieses indigenen Staates, der gerade dabei ist, Teil der Vereinigten Staaten zu werden. Die Mafia, der Klan und diverse andere Akteure haben ein Interesse daran, einen Vorwand zu finden, die Macht in Cahokia zu übernehmen. Dass dort „Sonne“ und „Mond“ faktisch weiterhin die Macht haben, dass Land nicht verkauft, sondern nur verpachtet wird, dass hier Anopa gesprochen wird und nicht Englisch – all das ist diesen Gruppen ein Dorn im Auge. Und so wird aus dem Krimi ein Wettlauf gegen die Zeit. Spuffords Alternativgeschichte ist trotz des 1920er-Noir-Themas deutlich lesbarer und stellenweise auch humorvoller als Chabons The Yiddish Policemen’s Union. Das Setting ist nicht nur Setting, sondern wird zum originären Teil der Geschichte, die nur hier möglich ist.

Auch Ruthanna Emrys Winter Tide (2017) spielt in einer alternativen Version der Vereinigten Staaten. Wir befinden uns in den 1940er Jahren, der zweite Weltkrieg ist vorbei. Neben Bürger*innen japanischer Abstammung waren auch die amphibischen Bewohner*innen von Innsmouth (New England) der Verfolgung und Internierung ausgesetzt; nur die in den Ozean entflohenen „Deep Ones“ haben überlebt – und Aphra, die Hauptperson dieses Romans, sowie ihr Bruder Caleb. Emrys stellt Lovecrafts Cthulhu-Mythos hier vom Kopf auf die Füße. Magie ist real; neben den uns bekannten Menschen „der Lüfte“ leben auch Wasser- und Erdmenschen, und überhaupt ist dieser Teil unserer Geschichte nur ein Bruchteil der kosmischen Geschichte. Für Aphra ist Cthulhu Teil ihrer Religion. Gemeinsam mit einer unwahrscheinlichen Gruppe von Held*innen macht sie sich auf die Suche nach den Überresten ihrer Zivilisation, nach den in Innsmouth geraubten Büchern und Überlieferungen. Emrys erzählt das mit viel Empathie, so dass deutlich wird: der eigentliche Horror sind nicht die „Monster“ Lovecrafts. (Siehe dazu auch diese Nicht-Besprechung durch Ada Palmer und, wo wir bei Kurzgeschichten sind, diese hier – ganz anderes Setting, aber ähnliches Thema).

Zu Walk the Vanished Earth von Erin Swan (2022) habe ich mir „verstörend, surreal, aber irgendwas stimmt mit der Mars-Gravitation nicht“ notiert. Das Buch erstreckt sich von 1873 bis 2073 a la David Mitchells Cloud Atlas über mehrere Generationen einer Familie, beginnt – nicht, dass chronologisch erzählt würde – bei der Bisonjagd in der amerikanischen Prärie und endet mit Spaziergängen auf der Mars-Oberfläche. Die Welt endet mehrfach, es geht um Überleben und das Sich-Durchkämpfen ambivalenter Charaktere in tragischen Situationen, um Mord, aber auch um gefundene und gewollte Gemeinschaften und Wahlfamilien. Sehr phantasievoll, streckenweise sehr düster, und nicht so leicht zu ertragen, aber immer interessant. Manche Handlung folgt eher einer Traumlogik, egal, ob in den 1970ern oder 2027. Insgesamt eines der Bücher, das mich im April beeindruckt hat.

Und auch The Deep Sky von Yume Kitasei (2023) ist durchaus empfehlenswert. Das Motiv des Generationenschiffs und der damit verbundenen Konflikte wird hier mal anders durchgespielt. Nonbinärer Feminismus, virtuelle Welten, eine fragwürdige Eliteausbildung und schwierige Mütter-Töchter-Beziehungen kommen ebenso vor wie Sabotage und ein aufzuklärender Mord. Die Hauptfigur Asuka hat japanisch-amerikanische Wurzeln und fühlt sich zwischen beiden Welten. Nicht nur deshalb geht es auch um Außenseitertum und Fremdheit. Also: ziemlich viel, was in den Phoenix, wie hier das Generationenschiff heißt, gepackt wurde – und ein lesenswertes Buch, das bis zuletzt spannend bleibt.

Angeschaut habe ich mir vor allem Serien – die fünfte Staffel von Star Trek: Discovery macht sich gut, und auch die ersten paar Folgen von Three Body Problem halten, was versprochen wurde (auch wenn vieles anders ist als im Buch). In Fallout habe ich – ohne das Videospiel zu kennen – mal reingeschaut, weiß aber noch nicht, ob das was für mich ist – interessantes Setting, aber dann doch arg blutig und zu viel post-apokalyptische Gewalt und zu wenig Alltag im Fallout-Shelter. Gesehen habe ich außerdem Damsel, eine recht gut gemachte Umdrehung der Rettet-die-Prinzessin-Geschichte.

So., 31. März 2024So., 31. März 2024

Science Fiction und Fantasy im März 2024

Vor ein paar Tagen wurden die Finalisten für den diesjährigen Hugo-Award von der Worldcon Glasgow veröffentlicht. Vier der sechs für den besten Roman nominierten Werke habe ich gelesen (und finde sie dort sehr zu recht platziert), in den anderen Kategorien sind es jeweils nur ein oder zwei Einträge, die ich kenne. Was mich zu der Frage bringt: war jemand schon mal auf einer Worldcon? Bei Riesenveranstaltungen bin ich immer so ein bisschen skeptisch, ist nicht wirklich meine bevorzugte Umwelt – gleichzeitig liegt Glasgow halt tatsächlich in einer – in den hiesigen Sommerferien – erreichbaren Entfernung. Will ich da hin?

Damit zu dem, was ich im März angeguckt und gelesen habe – im Rückblick einiges, Pendelstrecken zahlen sich aus …

Angeguckt habe ich mit meinen inzwischen schon sehr jugendlichen Kindern die Netflix-Serie „The Last Airbender“ (die Realverfilmung von 2024), die solide gemacht ist, auch wenn ich an der einen oder anderen Stelle die Greenscreens bzw. die digitale Trickkiste nicht ganz perfekt eingesetzt finde. Die Geschichte selbst ist aus der Zeichentrickserie bekannt, hier aber nochmal verdichtet. Im Hintergrund ziemlich viel Trauma, im Vordergrund hübsche Landschaften, fantastische Orte, fliegende Tiere und nachvollziehbare Zauberkräfte.

Angeschaut habe ich mir weiter „Cloud Atlas“ (2012) – zum zweiten Mal, das Buch von David Mitchell habe ich ebenfalls schon ein- oder zweimal gelesen. Und es lohnt sich, diesen sehr langen Film zweimal zu sehen – die (mit der Rahmenhandlung) sieben Zeitebenen sind sonst doch etwas verwirrend. Und das eine oder andere Detail in der Verknüpfung zwischen den Zeitebenen wird auch erst beim zweiten Hinsehen sichtbar. Was ich nicht wusste, und erst im Nachhinein gelernt habe: die Schauspieler*innen in den Zeitebenen sind zu großen Teilen identisch, wechseln allerdings wild Alter, z.T. auch ethnische Herkunft und Geschlecht. Das ist dann doch ziemlich eindrucksvoll.

Ähnlich unverfilmbar und ähnlich lang (und vermutlich ebenfalls besser, wenn er ein zweites Mal angeschaut wird): der zweite Teil von „Dune“ (2024) von Denis Villeneuve läuft jetzt im Kino. Das erste Dune-Buch ist in der Verfilmung damit in Teil 1 und 2 rund fünf Stunden lang, das ist einiges – und die Dune-Serie hätte ja auch noch einige Nachfolgebände zu bieten, dazu gleich. Während Teil 1 viel Exposition bot, und mir vor allem in seiner Ästhetik (samt brutalistischer Raumschiffe) in Erinnerung geblieben ist, ist Teil 2 sehr viel handlungsreicher. Paul Atreides schließt sich den Fremen an, wird als deren Messias anerkannt, reitet auf Sandwürmern und greift schließlich das Imperium an. Das hat epischen Charakter, und zeigt, was Kino kann. Einige Details fand ich bemerkenswert, etwa die Entscheidung, Pauls Schwester Alia – aufgrund einer Zeitraffung gegenüber dem Buch – größtenteils nur als voll bewussten Embryo zu zeigen, oder auch die in Infrarotschwarzweiß gefilmten Szenen auf Giedi Prime, die eine ganz eigene Fremdartigkeit zum Ausdruck bringen.

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Do., 21. März 2024Do., 21. März 2024

Drei Gedanken zu „Was ihr wollt. Wie Protest wirklich wirkt.“

Friedemann Karig, der mir bisher vor allem über den einen oder anderen prononcierten Tweet auf Mastodon aufgefallen war – ich bin nicht der große Podcast-Hörer, sonst wäre das sicher anders – hat vor ein paar Tagen das rund 180 Seiten umfassende Buch Was ihr wollt. Wie Protest wirklich wirkt veröffentlicht. Das Buch geht auf die Geschichte von Protesten ein, und legt einen besonderen Fokus auf die Aktionen der Letzten Generation. Es lässt sich geschmeidig weglesen – im Nachgang bin ich dann aber doch an drei Punkten hängengeblieben.

Erstens die Titelfrage, wie Proteste wirken. Wenn ich das richtig zusammenfasse, dann ist Karig eher skeptisch bezüglich quantitativen Ansätzen. Nicht jeder Protest, an dem 3,5 Prozent der Bevölkerung teilnehmen, war erfolgreich. Überhaupt stellt sich natürlich die Frage, was die Wirkung eines Protestes ist. In autoritären Regimen ist der Sturz der Regierung noch ein relativ klar umrissenes Erfolgskriterium. In Demokratien geht es darum, die politische Agenda zu verändern. Und das kann etwas sein, das sehr langen Atem braucht. Karig führt hier in Anlehnung an die „Ökonomie der Aufmerksamkeit“ die Idee einer „Ökologie der Aufmerksamkeit“ ein. Es geht nicht einfach um „mehr Aufmerksamkeit“, sondern darum, dass sich das richtige Narrativ durchsetzt.

Mit Narrativ meint Karig eine erzählerische Einheit, die politische Debatten strukturieren hilft, und die drei Elemente aufweist: „Wer ist Handelnder (Protagonist)? Wer ist Gegenspieler (Antagonist)? Welche Werte stehen auf dem Spiel?“ (S. 99). Daraus lässt sich dann ableiten, dass die beiden entscheidenden Fragen einer Ökologie der Aufmerksamkeit von Protesten folgende sind: „Welche Geschichte erzählt Protest über sich und seinen Gegenstand? Und: Wer sind in dieser Geschichte die Bösen?“ (S. 101). „Drei Gedanken zu „Was ihr wollt. Wie Protest wirklich wirkt.““ weiterlesen

Fr., 1. März 2024So., 31. März 2024

Science Fiction und Fantasy im Februar 2024

Vorteil an Pendelstrecken: viel gelesen kriegen. Zuerst aber ein Blick auf sonstige Medien. Die Graphic Novel Unfollow (2020) von Lukas Jüliger fand ich dann doch eher verstörend/irritierend. Aber vielleicht sind auch Graphic Novels nicht so ganz mein Format.

Auf dem Bildschirm gesehen habe ich einen der Netflix-Wes-Anderson-Kurzfilme (nach Roald Dahl), sowas wie Wes Anderson als Essenz. Hat was. Dann haben wir Tomorrowland (2015) angeschaut – ein bisschen Gibsons Gernsback-Kontinuum, ein bisschen Werbung für Disneys Vergnügungspark. Insgesamt nicht so richtig überzeugend.

Wow-Effekt dafür bei der zweiten Staffel The Witcher (Netflix), naja vor allem Aufgrund des harten Überraschungsmoments ganz am Schluss. Ansonsten solide gemachte Fantasy.

Gelesen habe ich Venomous Lumpsucker (2022) von Ned Beauman – eine düstere und böse Satire auf Zertifikatshandel, Kapitalismus und libertäre Seifenblasenträume. Oberflächlich geht es in diesem Buch um die Welt in ein paar Jahrzehnten. Das Artensterben hat solche Ausmaße angenommen, dass sich rund um den Erhalt der letzten Arten und Ökosysteme ein Wirtschaftszweig entwickelt hat – mit handelbaren Schutzrechten, multinationalen Konzernen und korrupten Regimen. Der (wenn ich das richtig sehe, fiktive) titelgebende Lumpfisch steht in der Ostsee kurz vor dem Aussterben. Entsprechend ist die Hauptperson, eine Biologin, nicht gewillt, einem multinationalen Konzern den Persilschein für deren Abbaurechte im letzten Habitat dieses Fisches zu geben. Dem Konzern gefällt das nicht, auch deswegen, weil da schon abgebaut wurde – und überhaupt: im Zweifel gibt es ja Genbanken. Bis dann ein unvorhergesehenes Ereignis dazu führt, dass eine wilde Jagd auf die letzten Lumpsucker beginnt. Eine Jagd, die Beauman für eine exzellent zugespitzte Satire diverser Auswüchse unserer Gegenwartsgesellschaft nutzt.

Nachdem mir dieses Buch sehr gut gefallen hat, habe ich dann Beaumans älteres The Teleportation Accident (2012) gelesen, damit bin ich allerdings nicht so richtig warm geworden, bzw. konnte erst gegen Schluss des Buches was damit anfangen. Setting hier sind die 1930er Jahre, Berlin, Paris, Los Angeles, es geht um politik-desinteressierte Kunst, Boheme und Möchtegern-Boheme – und immer wieder um Lust und Verlangen der männlichen Hauptperson. Das Ende dagegen hat Potenzial, bzw. spielt mit Potenzialitäten.

Ganz was anderes: Rebecca Campbells Band Arboreality (2022) – ich würde das als miteinander verschlungene Vignetten aus einer Zukunft nach der Klimakrise bezeichnen, verortet zwischen Vancouver und Seattle, zusammengehalten durch Bäume (und durch Personen, die bzw. deren Kinder und Enkel immer wieder auftauchen). Nicht aufregend, ohne große Action, immer aus der individuellen Perspektive, aber gerade deswegen eindrücklich und lesenswert.

Von Malka Older ist der zweite Band ihrer auf einem zur neuen Heimat der von der Erde geflohenen Menschheit gewordenen „Steampunk“-Jupiter („Giant“) spielenden Detektivserie („cozy space opera detective mystery“) erschienen, und The Imposition of Unnecessary Obstacles (2024) hat mich – vielleicht weil ich das Setting schon kannte – dann doch mehr abgeholt als der erste Band. Universitäten und deren interne Politik spielen eine Rolle, und natürlich die nicht ganz einfache Beziehung zwischen Mossa und Pleiti, den beiden Hauptfiguren. Und Io kommt auch vor.

R.F. Kuangs Roman Babel (2022) war in den Schlagzeilen, weil er vom Hugo-Preisverleihungskomitee kurzerhand von der Shortlist gestrichen wurde, wohl aus vorauseilender Angst vor möglichen chinesischen Zensurversuchen. Der Roman spielt zu Beginn des 19. Jahrhunderts in einem britischen Imperium, das auf linguistische Magie setzt statt auf Kohle. Genauer gesagt: in der Übersetzung in ihren Bedeutungen auseinandergehende Wortpaare, die in Silber eingraviert werden, verursachen hier magische Wirkungen. Der Roman ist auch ein Roman über Übersetzungen, vor allem aber einer über Kolonialismus (aus der Perspektive von „Robin Swift“, in Kanton aufgewachsen, dann nach London und schließlich nach Oxford gebracht, um die magische Übersetzungskunst zu erlernen) und – bevor es in der Oxford-Variante der Zauberschule allzu gemütlich wird – über Klassenkampf, Revolution und die Frage, wann Gewalt eingesetzt werden darf und wann nicht. Eindrucksvoll und zurecht ein Anwärter auf den Hugo.

Und nochmal eine Variante des Zaubereischul-Motivs – diesmal in James Islingtons The Will of the Many (2023). Der Roman spielt in einem Pseudo-Rom, mit einer rigiden sozialen Schichtung, die darauf beruht, einen Teil des eigenen Willens weiterzugeben. Wer an der Spitze derartiger Pyramiden – Religion, Militär, Verwaltungsapparat haben je ihre eigenen – steht, wird zum Superheld. Und wer ganz unten steht, wird halbtot nur als Willenslieferant am Leben erhalten. In diesem Setting ist der Waise Vis unser Fokuspunkt – er wird adoptiert und kommt als 17-jähriger Spion in die hiesige Variante der Elite-Zauberei-Akademie, die durch harte Auswahl und auffällig viele tödliche Unglücke von sich reden macht. Wem er dort trauen kann und wem nicht, wer welche Intrigen spinnt und was echt ist, und was inszeniert – das zeigt sich erst im Lauf des Geschichte. Und auch hier spielt Imperialismus eine Rolle – Vis lebte vor der Invasion durch das Pseudo-Rom in einem bis dato selbstständigen Inselkönigreich. Teil der Akademie ist ein mysteriöses Labyrinth. Ohne das Ende vorwegzunehmen: da ist dann auch nochmal manches ganz anderes, als es scheint. Insofern bin ich schon sehr auf den zweiten Band gespannt.

Fr., 23. Februar 2024Fr., 23. Februar 2024

Über Infrastruktur, und wie wir sie erhalten können

Ich gebe zu, dass ich bei dem Thema etwas voreingenommen bin. Eine von den Dingen, die ich wirklich aus meinem Soziologiestudium mitgenommen habe, ist Praxistheorie: gesellschaftliche Regeln, Erwartungen usw. verfestigen sich, indem sie immer wieder wiederholt werden – und damit Bahnen schlagen für genau diese Regeln und Erwartungen. Es ist so, weil es schon immer so war. Soziale Strukturbildung ist fluide. Jetzt kommt Technik ins Spiel: in Infrastruktur und Artefakte gegossene Erwartungen sind sehr viel fester als bloße soziale Erwartungsbündel und tragen dazu bei, diese über die Zeit festzuschreiben. Bis hin zu kontingenten Entscheidungen, die heute extremen Einfluss darauf haben, was wir glauben zu tun zu können und was nicht. Egal, ob es das Layout von Tastaturen ist oder die Spurweite der Eisenbahn oder die Orientierung ganzer Städte auf das Auto. Mit Elizabeth Shove gesprochen: soziale Praktiken bestehen aus einer Trias aus Skills/Handeln, Bildern/Vorstellungen/Wissen und eben Artefakten. Was ich sagen will: das Wechselspiel zwischen Infrastruktur und sozialer Strukturbildung fasziniert mich.

Genau da setzt Deb Chachras Buch How Infrastructure Works. Inside the Systems That Shape Our World (2023) an. Chachra – eine Professorin für Materialwissenschaft – beginnt (wie im ganzen Buch mit einem sehr lakonischen, anspielungsreichen und auch vor Wortspielen nicht zurückschreckenden Stil) mit einer Einführung, was Infrastrukturen überhaupt sind, wie es dazu kommt, dass es sie gibt, und wie Infrastrukturen aufeinander aufbauen. Und schon ziemlich früh in ihrem Buch macht sie klar, dass Infrastruktur eben auch etwas mit Macht zu tun hat, und ohne soziale Einbettung – und ohne soziale Wirkung – überhaupt nicht denkbar ist. Besonders an dem Buch ist zudem die vielfältige Perspektive. Chachra ist die Tochter von nach Kanada eingewanderten Inder*innen, und sie lebt inzwischen in den USA, zwischenzeitlich in Großbritannien. Das sind die Kontrastfolien, die immer wieder auftauchen.

Was im ersten Teil eher wie eine gute geschriebene Einführung in die Geschichte von Wasser, Gas, Elektrizität (und Verkehr) wirkt, wird dann schnell zu einem politischen Buch. Die Infrastruktur, die wir als gegeben hinnehmen, und die ein Ergebnis (und eine Grundlage) der Akkumulation von Reichtum in den westlichen Gesellschaften darstellt, ist ohne lange Handlungsketten, ohne Ausbeutung des globalen Südens, nicht denkbar. Infrastruktur ist in soziale und politische Systeme eingebettet und perpetuiert diese.

Oder, um es in zwei Zitate zu packen: „Infrastructural networks, by their nature, increase individual freedom collectively.“ (S. 115) – „Infrastructural networks could be fairly described as vast constructions whose purpose is to centralize resources and agency to a small fraction of extremely priviledged humans and to displace the harms to many others.“ (S. 134)

Chachra geht nun darauf ein, wie Infrastruktur „fails“ (fehlschlägt, kaputt geht – ich finde, das lässt sich nicht so richtig gut übersetzen). Das sind nämlich nicht nur Terroranschläge etc., sondern insbesondere auch langsam anwachsende Wartungsprobleme, weil zum Beispiel kein Geld da ist, um Brücken zu sanieren. Diese Art von Problemen nennt Chachra in Abgrenzung von „black swans“ und „gray swans“ dann „red termites“ – lästig, fast unsichtbar, gut ignorierbar, und irgendwann stürzt die Brücke dann ein. („Any sufficiently advancded negliegence is indistinguishable from malice.“ (S. 161))

Funktionierende Erhaltung von Infrastruktur hat wiederum sehr viel damit zu tun, wie diese politisch eingebettet ist – geht es darum, einen Profit zu erwirtschaften, oder steht das Allgemeinwohl im Vordergrund? Wie viel Geld wird zur Verfügung gestellt, und wie wird die scheinbar so langweilige Routinearbeit der Überprüfung und Instandsetzung bewertet?

Neben Schwänen und Termiten taucht dann auch ein „gray rhino“ auf – das graue Nashorn, das längst im Raum steht, und gerne ignoriert wird, egal, wie es sich benimmt: der Klimawandel. Das es diesen gibt, hat viel mit Infrastruktur zu tun – im Bau und Betrieb von Infrastruktur steckt Energie, und die ist für die letzten 200 Jahre vor allem fossile Energie. Gleichzeitig führt der Klimawandel dazu, dass Infrastruktur Problemen ausgesetzt ist, die bisher unvorhergesehen sind. Jahrhundertstürme und ‑hochwasser häufen sich, Temperaturen schwanken über Bereiche hinaus, für die Straßen oder Stromleitungen vorgesehen sind. Der Klimawandel trägt also dazu bei, dass unsere für selbstverständlich hingenommene Infrastruktur schneller und schneller bröckelt und repariert und angepasst werden muss.

Wie das geschehen kann – und damit schlägt Chachra dann den ganz großen Bogen – wird in den letzten Kapiteln des Buchs ausgeführt, in dem sie eine Zukunftsvision zeichnet. Die besteht nicht aus glitzernder Hightech, sondern baut auf einer dezentralisierten, flexiblen und resilienten Grundlage auf. Das mag langweilig wirken, ist aber eine sehr viel konkretere Utopie. Aus einer Einführung in die Politik der Infrastrukturen wird hier ein gut begründetes politisches Manifest, das in sechs Handlungsmaximen mündet:

Plan for Abundant Energy and Finite Materials
Design for Resilience
Build for Flexibility
Move Toward an Ethics of Care
Recognize, Prioritze, and Defend Non-monetary Benefits
Make It Public

Das scheinen mir sehr gute Orientierungsplanken zu sein – und zwar ganz egal, ob es um Verkehrssysteme, Städteplanung, Kommunikationssysteme, Elektrik oder die Wasserver- und ‑entsorgung geht. Die Zusammenhänge, die Chachra zwischen Nachhaltigkeit im Sinne von Dauerhaftigkeit, einer gewissen Nutzungsflexibilität und dem Fokus auf Resilienz auf macht, erscheinen sehr plausibel. Dazu gehört auch der inhärente Widerspruch zwischen Optimierung/Effizienz einerseits und Resilienz andererseits. Ein System, das mit Änderungen seiner Umwelt, mit Problemen und Störungen klar kommen soll, braucht eine gewisse Redundanz, braucht „slack“. Und genau die fällt weg, wenn das System bis zum letzten Winkel auf Effizienz getrimmt wird.

Ganz nebenbei räumt Chachra hier in gelungener Weise mit dem Mythos auf, dass der individuelle Fußabdruck, wie ihn BP erfunden hat, ein hilfreiches Maß ist. Entscheidend sind die großen technischen Systeme, weil diese nicht nur unser Handeln ermöglichen und lenken, sondern in deren Bau und Betrieb auch der Löwenanteil unserer CO2-Emissionen steckt.

Insgesamt also ein rundum empfehlenswertes Buch, nicht nur für Nerds, sondern für alle, die eine Handlungsanleitung für den Umbau der technischen Welt, in der wir leben, brauchen können.